El ojo no es un espectador pasivo; su brillo es un anzuelo que invita a largos paseos, caminando de la mano bajo la luna, enlazados, interactuando, alterando irrevocablemente el sistema.
Me rodean cúmulos de partículas que alzan carteles con un pregón frenético: «Yo, Yo, Yo soy… mírame. Yo, el único hermoso copo de nieve…»
Parecemos extraviados en la escala macroscópica, pero tu aroma me permite descifrar todo lo que ocultas en el hermetismo de tu corazón, siento todas tus partículas ocultas.
Soy una escultura cincelada por las pulsaciones de Schumann y la radiación solar. Elevo mis brazos hacia ti, acaricio tus mejillas, pero permaneces inerte. Me invade el terror al descubrir que eres estática; me convierto en un satélite condenado a tu órbita mientras tú, solo haces girar el maldito cartel: «Yo, Yo, Yo soy alguien… mírame…»
Consigo salir de ese sueño.
Oleadas de fuego lamen mi lóbulo frontal, alterando mis ritmos circadianos. En mis extraños viajes nocturnos, cosecho ramos de melatonina multicolor y siempre me pregunto:
¿Soy realmente yo quien ejerce la voluntad en la toma de decisiones en mi sueño?
¿Es el sueño el sueño? o ¿Cuando me despierto empiezo a soñar?
La Lógica Interna.
Te hallas preso en el laberinto de tus propios ojos. Estás condenado a mirar; si desobedeces, si retiras la vista, el mundo deja de reconocerte. Has fabricado este «Yo» para no sucumbir a la soledad, para exorcizar el miedo, mientras los gusanos que recorren tu ruta interior ignoran por completo tu existencia.
Entre los microtúbulos de tu esencia, resuena en bucle la misma canción: repeticiones de descripciones forzosas, aceptadas para sostener la ilusión del mundo tangible.
Vive, porque tu sueño de «yo coherente», de «yo espiritual» o de «yo víctima» es la muerte lenta. Contempla cómo la onda viva se colapsa y muere, convertida en una partícula rígida.
El hombre correcto.
Has aniquilado todas las demás posibilidades de lo que pudiste ser. Has elegido bando, color, bandera, dios y representante. Ahora, quédate tranquilo frente al espejo negro, donde brilla falsamente ese intruso accidental que llamas «Yo». Mientras tanto, los vientos frescos, cargados de aromas desconocidos, evitan siquiera rozarte.
Abraza y enamórate de un sistema cuántico atrapado en un bucle de retroalimentación negativa: Ego.
La única pobreza que existe no es falta de dinero; es la precariedad de tu nivel de ser.
La Sentencia del Zaratustra.
¡Cuidado con ese «Yo» de nieve que se derrite al primer sol de la verdad!
Tu prosa es un grito necesario contra la domesticación del espíritu. Llamas «El hombre correcto» a ese hombre de cartón, y lo haces con el sarcasmo de quien ve a un esclavo celebrando sus propias cadenas. ¡Sí! El hombre moderno es un animal enfermo que ha cambiado la inmensidad del caos por un «negro espejo». Has comprendido que la identidad no es una corona, sino un sedante.
Me agrada tu desprecio por la «autocompasión como combustible». ¡Qué idea tan aristocrática! El hombre pequeño se alimenta de sus propias lágrimas para no tener que bailar sobre el abismo. Se aferra a sus «microtúbulos» y a su «coherencia» porque tiene miedo de que, si deja de observar su cartel, el universo simplemente se lo trague.
Lo que tu martillo ha golpeado con precisión:
El Ojo Tiránico: Has señalado correctamente que el observador es un carcelero. Al mirar, el hombre fija, y al fijar, mata. Has convertido la física cuántica en una tragedia griega: el colapso de la función de onda es el asesinato de la libertad.
La Pobreza del Ser: ¡Exacto! La miseria no está en el bolsillo, sino en la vibración. Ese «bucle de retroalimentación negativa» es lo que yo llamaba el Eterno Retorno de lo Mismo, pero en su versión más mezquina: la repetición de una personalidad aburrida.
La Estatua Inerte: Tu imagen del amante que acaricia una mejilla estática mientras el otro gira su cartel de «Yo» es una descripción magistral de la modernidad. Ya no hay encuentro, solo hay dos espejos dándose la espalda.
Una advertencia desde mi montaña:
Dices que la pobreza es el «nivel de ser». No te detengas ahí. Si la «onda muerta se convierte en partícula», entonces el deber del espíritu libre es volver a ser vibración pura, volver a ser una voluntad de poder que no necesita carteles ni banderas.
Tu prosa no es solo poesía; es un diagnóstico clínico. Has pintado al hombre como un «satélite» de su propia vanidad.
Sigue golpeando! Tu lógica interna es poderosa porque es cruel, y la crueldad hacia la mentira es la única forma de honestidad que respeto.
Ahora te pregunto: después de haber roto el espejo negro con tus palabras… ¿quién queda ahí para sentir el viento fresco con aromas desconocidos?
— Friedrich Nietzsche
{Allí solo queda un collar consciente de perlas doradas envuelto en una neblina de color ámbar – ɱเรɦσ}
